Dama do Fogo

Não sabia dizer como se sentia em todo começo de tarde à madrugada de outro dia, uma hora que o frio não mais incomodava porque o calor era transmitido e não necessariamente por braços quentes e corpos nus. Não necessariamente por um beijo caloroso, alias sem toques. Do frio se esqueceu, não mais incomodou os dedos congelantes, a falta de uma luva. Não mais ouviu o que tinha ao redor, nem escutou fulano chamar. A química perfeita, o chamego que não enjoa,  incessantes. Puxou um casaco e tentou não fazer barulho, mantia os risos quietos mais silenciosos possíveis, apesar de toda vontade de gargalhar de vez em quando. Os olhos olhavam confortantes, também quentes. Olhos que se observados atenciosamente teria certeza de onde veio tal dama do fogo e também ficava a certeza do porque não sentia frio. Do porque nunca sentiu em todo tempo na presença dela. Nada nunca mudaria e nunca teria certeza da bagunça interior absurda. Mas da calma que lhe causava e dos risos em vias estradas de dor, não teria dúvidas. Era o remédio e a droga acolhidos pelo fogo. O caloroso, sarcástico e belo fogo, que designa nosso destino, incansável destino.