Bucólico teatro

Eu procurei pelos botecos, pelos pinheiros, eu procurei pelos cultivos.

Confiar, como pode?

Ela sangra,

Preta, pusilânime,

Ela sangra permutada com a lamúria de uma criança marmanja abominável humano pelos abrangidos iluminados.

Ela sangra em mãos como sentimentos feridos.

Como segredos descobertos, encobertos com paixão.

E eu perdido no breu dentro de mim, dentro de um mundo frio que me ejeta.

Dentro de uma fotografia com juramento de retorno

Cruzando caminho com as bestas comendo barro e fins.

De fins cria-se força para um recomeço

Novas estrelas em meu firmamento

Aquelas mortas em lembranças apontadas

Ah que dó da menina de olhos grandes que jamais houve!

Da noite ardente com clamados gemidos no auge do amor

Do vinho de solenidade, denegrido em sua blusa branca

O filme das oito e teus pulos acabrunhados

Mas que aleivosia!

Tua máscara destroçada sangrando em teu caráter

Sangue negro, pura tinta!

Bucólico teatro!