Tenho
vontade de fugir. Fugir para um copo de cachaça, fugir pra rua J, fugir pra
onde não tenha claridade. Tenho vontade de correr até cansar, sentir o coração
acelerar e que não seja de amor. Eu cansei de amor. Você só sente pra causar
dor. Você ama e logo dói, fere, sangra, lateja. Amor é uma droga. Você quer,
você vicia, você aspira, respira amor. Mas traiçoeiramente ele te fode. Você
nunca escolhe o alvo e é sempre o mais filho da puta possível pra te foder
gostoso por todos os dias de sua vida. Amor sempre vai ser pra mim, porque
minha necessidade de ser fodido é latente.
Você
imagina tanta coisa e então tudo é manchado. Parece ser impraticável. Sempre temporário.
De momento. Por isso tenho mesmo que me esquivar. Amor não é pra ser declarado.
Melhor que fique a surdina da noite, no ar, sublime subliminar. Amor é pra se
escrever, é próprio, é puro familiar. Quando se sente amor por outro ser humano, de que adianta
falar? Confessar. De que adianta dizer se tudo vira contra você? Uma estaca que
te pega batido e te rasga inteiro. “Bem feito filho da puta! Melhor ter ficado
quieto!”
Aprendi
que amor melhor é o amor calado.
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